Siempre he dicho que esas creencias eran para los ignorantes y supersticiosos. Quizás detrás de alguna afirmación de esas se ocultase el interés retorcido de alguna agencia inmobiliaria. ¿No os lo he dicho ya? Odio a esa gente.
Toda mi vida adulta he tenido que lidiar con ellos cuando era propietaria de varios edificios de la ciudad. Yo hasta hace poco vivía de las rentas. Y me iba bien, en general, pese a los buitres de las agencias inmobiliarias.
En una ocasión mi marido y yo pusimos el ojo en una casa maravillosa. Sus propietarios eran gente que vivía fuera del país, y no tenían intención de venderla.
Así que durante varios meses me encargué de presionar y persuadir hasta que finalmente aceptaron mi oferta, no sin antes advertirme que esa casa no era habitable, que mejor la demoliésemos y utilizásemos el terreno en otra cosa…
Puras tonterías. Yo iba a vivir allí, y me importaba un bledo la historia de la casa.
Hicimos las reformas necesarias y al principio del verano nos mudamos por fin. Mejor dicho: yo me mudé, ya que mi marido estaba en Hong Kong por cuestiones de negocios.
Tardó quince días en regresar. Los vecinos ya habían hecho la denuncia, y la policía por fin había logrado contactar con él.
Supusieron que se trataba de un robo fallido. La casa estaba revuelta, y la alarma había sido desconectada.
No se explicaban lo de la puerta sin llave: yo siempre he sido muy precavida al respecto.
Nadie había oído ni visto nada. Como siempre, para estas cosas los vecinos nunca sirven.
En fin, tampoco hallaron mi cuerpo.
¿Habéis sacado la conclusión de que estoy muerta?
Lo importante, estimados míos, es que si podéis escucharme mientras os cuento esta historia, los muertos sois vosotros.
Y estamos habitando la misma casa.
¿No lo sabíais?
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