Noche monstruosa

La mujer avanzaba por la calle desierta haciendo sonar sus tacones. Era joven, hermosa y despreocupada. Acababa de despedirse de sus amigas con quienes estuvo bebiendo unas copas y pasándolo bien como todos los jueves por la noche, después de cumplir el último turno en el supermercado.

Una brisa fresca agitaba los mechones de cabello suelto que se balanceaban al andar. Sonreía mientras recordaba un comentario de Marta, la única casada del grupo. Al despedirse en la puerta del bar ésta le había ofrecido quedarse a dormir en su casa, pero había rechazado la oferta.

Quería descansar en su propia cama, y tras echar un vistazo al reloj, pensó que llegaba a tiempo para coger el último tren que pasaba poco después de la medianoche.

En la calle no había nadie, exceptuando algún gato callejero cuya furtiva sombra se perdía en el callejón lateral, junto a los contenedores de basura.

Ella miró distraídamente en aquella dirección, volviendo al instante a clavar la vista al frente con paso rápido. Eran cinco o seis manzanas las que le quedaban por recorrer hasta llegar a la estación.

De repente las farolas de la calle se apagaron sin previo aviso. Qué fastidio. Por suerte la noche era bastante clara, y ella conocía aquel camino de memoria.

Entonces sintió un hormigueo de inquietud que le recorrió la espalda. Aceleró el paso, y maldijo los zapatos que llevaba puestos. Regalo de su madre: bonitos, pero demasiado incómodos.

Era una tontería, no había visto ni oído nada extraño. Solo ese escalofrío repentino que le había atravesado la columna, como en una ocasión anterior, antes de sufrir un accidente.

Concentrada en sus pensamientos, dobló la esquina y anduvo unos pasos más, hasta que titubeó y se detuvo: no reconocía aquel tramo de la calle.

Comenzó a reprenderse a sí misma, reanudando la marcha casi a ciegas, en tanto se repetía que debía mantener la calma, que era imposible perderse. ¡Por Dios! Si llevaba años haciendo aquella ruta.

A medida que avanzaba, las aceras se hicieron más estrechas, y los árboles parecían cambiar de forma, alargando las ramas hasta tocarse unos con otros y formar un techo que impedía ver el cielo sobre su cabeza. Sentía los latidos de su corazón; estaba en problemas. ¿Qué era todo aquello? ¿Acaso había bebido más de la cuenta? ¿Estaba soñando?

El ambiente parecía irreal; se había perdido y quería salir de allí lo antes posible.

Cuando se inclinó para quitarse los zapatos, lo sintió: una ráfaga de aire fétido que provenía de detrás de ella, de «algo» que se acercaba con rapidez arrastrándose por el suelo.

Presa del terror, comenzó a correr descalza y se adentró en la oscuridad cada vez más densa de aquel paisaje de pesadilla.

Respiraba entre jadeos y sollozos, notando cómo lo que la perseguía se acercaba inexorablemente, presidido por ráfagas de aire caliente y putrefacto.

Ella casi no sentía las piernas; corría desesperada, sabiendo que detenerse sería su sentencia de muerte o algo peor.

Entonces reconoció una silueta familiar: ¡el puente del río! Casi a ciegas se dirigió hacia allí y sin dudar un instante, saltó.

Al día siguiente los equipos de rescate de la policía hallaron el cadáver. Los periodistas que cubrían la noticia meneaban la cabeza: era el séptimo suicidio en un mes.

«Culpa de la maldita crisis», decían.

 

Las fotos pertenecen a tres películas: «La cosa», «Alien» y «El hombre lobo»; soy fiel seguidora del género; me encanta.